sexta-feira, 25 de julho de 2014 | Filed in:
Voltando pra casa. Um caminho longo, por estradas
ora bem cuidadas e sinalizadas, ora em péssimo estado, abandonadas. Fora,
contornando a paisagem característica (bordada com os desenhos e cores
magníficas das imensas lavouras e dos campos verdes e solitários, onde o gado,
indiferente ou conformado, perambula), um revezamento de chuva forte, garoa e
cerração. Dentro, introspecção e nostalgia. No rádio, músicas nativistas
sinalizam, para quem não sabe, que região do país é esta: Rio Grande do Sul. E elas
falam deste homem, este ser humano com o qual me identifico, porque está na
minha raiz; este homem solitário, forjado na dureza da lida, não poupado de
nada; que cai e se levanta e vai em frente e não desiste; castigado pelo vento,
pelo frio, pelas distâncias e por todas as metáforas relacionadas. Forte, sim!
E solidário e afetuoso, generoso e fraterno atrás da rudeza, timidez ou uma
certa altivez e reserva. De vez em quando, a luz do sol clareia o céu,
empurrando as nuvens e a chuva; é de pura alegria pela minha volta, eu sei! Mas,
ao longe, os morros e os capões, arremedos de antigas florestas, cobertos de
neblina, espiam, com olhos marejados. É saudade, sei. De mim. Do que eu era, do
que eu fui e do que eu desisti de continuar a ser e do que eu poderia ter sido,
se não tivesse ido embora.
Aos poucos, a estrada de fora é estrada de dentro e
vou reencontrando e entrando nesta minha vida que não é mais minha vida, mas
que está ali, inteira e intacta; como se me esperasse para retomar e continuar
do ponto onde a deixei. Mas não dá. Nada mais é como antes, somente nesta
lembrança viva. Não sou mais a garota, com a vida toda pela frente. Escolhi
outros caminhos e eles me acrescentaram diferenças e forjaram uma outra mulher
que não cabe no corpo desta que ficou aqui... muito de toda aquela “vida pela
frente”, já passou. O futuro longe, já chegou. Volto cheia de marcas... umas
suaves, belas; outras, dolorosas, que
sangram sem parar. A vida não poupa. A
peleia, a lida dura também se dá longe dos pampas. As lembranças vivas, me
questionam: não teria sido melhor ficar aqui? De quantas coisas teria me
poupado? Quanta coisa boa teria seguido e, na sequência, oportunizado mais
felicidade a mim e aos meus? Não posso responder. Não sei. E não posso, aqui,
ser aquela que eu era e nem a que eu sou agora. Aqui, eu circulo num espaço de
intersecção; vejo o antes, vejo o depois. O agora é este meio, atemporal. E no
meio, não sou nada. Olho para estas duas de mim e não consigo abraçar as duas,
juntá-las. Só vê-las, sentí-las... misturadas que estão à chuva, à neblina, às
cores dos campos, aos sonhos e lembranças de toda vida, de todas as vidas;
imersas numa solidão, que de tão grande,
tão funda e tão intensa, atravessa os extremos e se reencontra e reintegra num
todo, chamado amor. É o que fica, sim; depois de tudo e do final, onde resta a
saudade (a que se explica e a saudade
urgente e sem palavras) e, ainda para além dela: o amor.
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